Творец

Что же вы сударь у ветхой лачуги ночуете,

Что же вы милый снегами обтёрли лицо.

Хмелем усыпаны ваши старейшие недуги,

Краса всё ждёт, вновь гадая на ваше кольцо.

Текстами спонтанными горькие помыслы тружены,

Поспешно витают сквозь града старинных домов.

Любовью плененные, страстями горящие души,

Ждут час воедино собраться вдоль грязных, помятых листов.

Минуты в часах оливковой ветвью сплетённые,

Медлят усердно, чужими устами творя.

Голосом истины вымолвить тайны поныне балконные,

Пьяному страннику милость дарует заря.

Не упустить пробуждение ума заточенного,

Томленья образов воспрянувших в пророческом стихе...

Душа творца судьбой в перо сплетённая,

Воскреснет пламенем, чтоб всё спалить в огне!