***

Моя альбомность,

Моя салонность,

Моя раздражающая бессимптомность.

Я сшита из разрозненных кусков,

Едва держусь на двухсотлетней нитке,

Я знаю, каково тащить улитке

Свой хлюпкий домик; знаю, каково

В саду закатном жёлтым светлячкам

Являть собою симулякр света.

Я помню, что такое тчк,

Я помню, как жила без интернета.

Но, что бы ни случилось, вновь и вновь

Себя сшиваю из чужих кусков.

Сижу в потёмках бунинской аллеи,

Тобою по-цветаевски болея

(Точнее, не болея). Всё. Довольно.

(И, кстати, «Тёмные аллеи» в наше время –

Почти софт-порно.)