***

Разлиты лунные лучи по подоконнику

Как молоко.

Я мыслю о себе силлабо-тоникой,

И мне легко

В своей тотальной бесполётности:

Я не поэт.

Ни нерва, ни врождённой плотности,

Ни страсти нет.

И сбит размер, расквашен ритм:

Четырнадцать, двенадцать, десять.

Самой себе не запретишь,

Саму себя не взвесишь.