Художник

Ты раскрашиваешь мои рассветы,

Ты рисуешь для меня облака,

И когда я теряю надежду,

Вижу как кисть бежит где то там.

*******

Каждый день новый лист в моей книге,

Где поля все давно разрисованы мной.

Там история жизни довольно обычной,

Не смотри то что там, оставайся собой.

Черно белые тексты, черно белый рисунок,

И штук двадцать уже этих белых листов,

Когда я начинал, с этих чистых страничек,

Что зачахли в чернилах, как в асфальте росток.

Но однажды на книге заиграли вдруг краски

Кто-то кистью провел прям поверх букв всех,

И так жирно, размашисто, даже замазкой

Не исправить уже этот штрих на листке.

И на каждом за ним, было все меньше букв,

Больше солнца лучей из гуаши мазков.

И страниц через двадцать закончилась скука

Начались лишь пейзажи, портреты котов.

Эта книга вдруг стала альбомом с рисунком,

Что лежит каждый день на странице своей

И сейчас только ясно что текст это скучно.

Ты художник, рисующий в жизни моей.