Ты раскрашиваешь мои рассветы,
Ты рисуешь для меня облака,
И когда я теряю надежду,
Вижу как кисть бежит где то там.
*******
Каждый день новый лист в моей книге,
Где поля все давно разрисованы мной.
Там история жизни довольно обычной,
Не смотри то что там, оставайся собой.
Черно белые тексты, черно белый рисунок,
И штук двадцать уже этих белых листов,
Когда я начинал, с этих чистых страничек,
Что зачахли в чернилах, как в асфальте росток.
Но однажды на книге заиграли вдруг краски
Кто-то кистью провел прям поверх букв всех,
И так жирно, размашисто, даже замазкой
Не исправить уже этот штрих на листке.
И на каждом за ним, было все меньше букв,
Больше солнца лучей из гуаши мазков.
И страниц через двадцать закончилась скука
Начались лишь пейзажи, портреты котов.
Эта книга вдруг стала альбомом с рисунком,
Что лежит каждый день на странице своей
И сейчас только ясно что текст это скучно.
Ты художник, рисующий в жизни моей.
