Всё складывается в канон:
Твои пути. Его слова.
Вот вы, лишенные корон,
Постичь не сможете кнута.
Мечталось: счастье вот, в руке -
Ладонь в ладони, пальцы к пальцам...
Но рыба молится о рыбаке
И нитка просится на пяльцы.
Твой крест расклёпан из гвоздей.
Ему земной металл противен,
Ему нет места под рукой Твоей,
Насколько ни был бы он дивным.
Вот складывается канон.
Венец ложится на виски,
Мороз — на кожу. Не сезон
Для дел земных, для дел мирских.
Короны плавятся, металл
Соединяет веки и
Размыкает судьбы. Устал?
Усни.
А я... Монастырям — калеки...
Спи.
