правда ведь только в том, что нет ничего дороже,
чем наши воспоминания, достойные панихид.
ты хочешь казаться всем преданным и хорошим,
а я же...просто хочу писать о тебе стихи.
ты в мыслях, как воля случая, абстракция, неожиданность
и, в целом, моя система доверия и любви.
но разве тебе известно, что кроется за обидами,
что кажутся невесомыми, бессмысленным на вид?..
скрываясь за серыми стенами старых многоэтажек
и вовсе не видя образов, развеянных возле нас,
мы, вроде как, ставим цель, её добиваемся, даже,
но снова уходим в массу и снова теряем связь.
и кто-то бежит по главной, ломая при этом ноги,
боится, что не успеет туда, где его не ждут
ни время, ни обстоятельства, ни весточка у порога.
и, в прочем, обратно тоже его уже не зовут.
а мне бы, ты знаешь, воли...за ветром в степные дали,
за звездами в бесконечность, за солнцем под облака.
реальность, как дикий зверь, кусает, рычит и лает,
но, всё же, в конечном итоге, покорно идёт к рукам.
казалось бы, что года нам? всего лишь недели, месяцы,
но стоит лишь обернутся и вот - они позади.
всё будет, но только позже - на это мы все надеемся,
но позже уже ведь некуда. а время - оно летит...
оставь мне воспоминания. я их соберу в единое,
пока ты стремишься к лучшему, оставив меня здесь ждать.
напрасны мои ресурсы и не отличаются силами.
[я пробовала о тебе не думать и не писать
но вот - результат обратный, отвратный, необъяснимый,
цикличный и выбивающий разрядами у виска]
скорее всего, любовь я просто не заслужила
или просто меня она не смогла ещё отыскать.
мы ко всему привыкнем - звучит весьма прозаично,
но, очевидно, правдиво,что вроде как, нам подстать.
я с тех пор не хочу дорожить ни людьми и ни чем-то личным
и поэтому
мне теперь
больше
нечего
потерять.
