ты принимаешь необходимые меры и искореняешь в себе пробоины.
лечишь себя всякими разными способами: таблетками, ваннами, чаем, уколами,
а все потому что помнишь имя, что буквами исцарапало кожу, сердце, душу
и пытаешься выйти из границ этих, будто из моря в первые на сушу,
но все равно остаешься в волнах холодных, что способны легко исколоть и пополам рассечь,
а потом, окончательно понимаешь, всё бывает, всё проходит и в конце-концов, всё не вечно.
ищешь имена, что созвучны с любимым или хотя бы походят на настоящие,
но чем больше стараешься быть любимой, тем теряешь больнее и чаще.
прощаешь мразей и живешь с чувством долга, который навязала себе и не выполнила по разным причинам,
а они возвращаются в твою жизнь с упреками, что ты где-то не справилась, не долечила
и суют тебе чеки, мол, верни по гарантии, всё, что было дано тебе в лучшем виде!
и ты все возвращаешь, даже своё личное даришь, лишь бы больше тебя не сводило с ними,
а они всё равно обратно лезут, как тараканы в общагах: из под плит и пола,
и ты уже вроде свыкаешься, даже куришь с ними на кухне и думаешь: "ну, а че такого?
живут же себе, да и пусть выживают, лишь бы меня больше не цепляли лапами и не трогали..."
но они знают, они, с*ка, всё знают и лезут уже не в сумку, а прямо в твою голову
и копаются там, что-то пытаются выискать, вытащить и находят же каждый раз и каждый раз радуются.
а ты сидишь, абсолютно опустошенная, до мяса избитая, вне фокуса, вне ракурса,
но позируешь, улыбаешься. а сердце стучит, как училка злая указкой по старой парте
и каждый раз тебе хочется отнять эту указку и сломать ее уже к чертовой матери,
щепки выбросить в окно и следом его же выбить с ноги, чтобы осколки по всему классу.
но ты так не можешь(девочка же), не можешь отличаться от стандартной массы,
потому говоришь: "извините, простите за опоздание, здравствуйте, разрешите, я тут присяду?"
и локоны поправляешь, задумчиво смотришь вдаль и кто-то садится за парту рядом,
представляется именем, созвучным с твоим любимым и глазами пожирает, чего-то просит,
а ты - невменяема (ведь где-то не долюбили) и кажется тем самым очередной позер.
но этот ёб*ный стыд пережить по новой отказываешься заранее, ссылаясь на время
и тебя обвиняют за излишнюю гордость и, в целом, за все бытовые, насущные проблемы.
и ты веришь в бредни, даже плачешь дома, ненавидишь себя за не возникшие чувства,
но потом свыкаешься с ролью твари и принимаешь все маски, вникая в русло.
а другие то - счастливы! звонят и пишут, типа, венец там, свадьба, любовь, всё, как хотели
и я делаю вид, что несказанно рада от души и сердца, но мне так по*бать, в самом деле...
четыре стены заменили друзей и, порой, даже где-то сливаюсь со стенами, становлюсь невидимой,
поэтому искренне злюсь, когда покидаю свою зону комфорта или в ней появляются зрители.
не умею делится своим одиночеством, я годами ловила его приманками разными.
а кто-то приходит и за тебя решает, что можно, что в допуске, а что за пределами разума
и норму тебе свою навязывает, как фольклорная сказка, рассказывает про "плохо" и "хорошо",
а ты сидишь, молча пьешь чай , смотришь в стену и думаешь: "скорее бы он ушел..."
и он уходит. с криками, скандалами, конечно, но возвращается потом,с букетом и кольцом
и говорит: "заканчивай, бл*ть уже! тоже мне, принцесса..." и стоит прямо перед лицом.
а ты говоришь просто "спасибо" , выталкиваешь его и на все замки закрываешь дверь,
потому что уже устала, перегорела , остыла и как-то совершенно не заботит всё это теперь.
и не бережешь никаких фоток, фенечек, вещей, подарков и белиберды этой прочей,
потому что еще заранее всё решила, заранее сама для себя стерла запятую и поставила точку.
поэтому не удивляешься странным событиям, принимаешь все как посильную данность
и не переживаешь, что в какой-то из праздников так не кстати одна в который раз осталась.
а потом встречаешь чудесного такого человечка и загорается что-то внутри пламенем,
но ты себе говоришь: "остановись на минуточку. переведи дух. ты в своем уме? мы это просто не потянем!"
и реально не тянешь. потому что воспринимаешь отказы как пули, которыми сама себя же научилась в упор отстреливать
и после каждого выстрела остаешься живой, но внутри фарш - просто бери и потребляй, бери и делай.
но потом вывозишь всё это с лёгкостью, даже улыбаешься искренне, радуешься местами,
но душа - избитая, чёрная и кроме пустоты там нет ничего после себя не оставили.
и чудесного этого человечка пытаешься полюбить, всеми способами и всеми силами.
ты смотришь на него.
обнимаешь.
целуешь.
но больше уже
не запоминаешь
имени.
