Недоверчивый мир, где встречают всегда своё…
Недоверчивый день, равнодушный к седой печали…
Не пора ли начать ну хотя бы ползти змеёй
По земле, над которой когда-то и мы летали?
Я не знаю, зачем мы назвали судьбой прогресс,
А прогрессом – укор утонувших в чужой расплате…
Я не видел огня до того, как сошло с небес
Молчаливое пламя, закутавшись тонким платьем.
И в аскезах санньяс, и в мечтах я живу одной,
Той, которая знает разгадку моих желаний –
Словно лёгкая тень, незаметная за спиной,
Нисходящая вдруг по ступеням воспоминаний…
Забываю себя, и в мечтах я одной живу –
Той, которая может себя превратить в искусство.
Непроросший пророк, уронивший покой в Неву,
Принимаю рассвет за изнанку шестого чувства…
Как Масару Эмото, измеривший боль воды,
Силу слова увидевший с помощью микроскопа,
Я по жизни бреду, оставляя свои следы
Там, где в ладожский берег вонзилась, как штык, Европа.
