Той которая…

Недоверчивый мир, где встречают всегда своё…

Недоверчивый день, равнодушный к седой печали…

Не пора ли начать ну хотя бы ползти змеёй

По земле, над которой когда-то и мы летали?

Я не знаю, зачем мы назвали судьбой прогресс,

А прогрессом – укор утонувших в чужой расплате…

Я не видел огня до того, как сошло с небес

Молчаливое пламя, закутавшись тонким платьем.

И в аскезах санньяс, и в мечтах я живу одной,

Той, которая знает разгадку моих желаний –

Словно лёгкая тень, незаметная за спиной,

Нисходящая вдруг по ступеням воспоминаний…

Забываю себя, и в мечтах я одной живу –

Той, которая может себя превратить в искусство.

Непроросший пророк, уронивший покой в Неву,

Принимаю рассвет за изнанку шестого чувства…

Как Масару Эмото, измеривший боль воды,

Силу слова увидевший с помощью микроскопа,

Я по жизни бреду, оставляя свои следы

Там, где в ладожский берег вонзилась, как штык, Европа.