Мать не жалеет злобы в своих словах.
Я вижу отчетливо ярость в родных чертах
И не смею, не в силах поднять на нее глаза.
"Это, мама, наверное, черная полоса.
У меня нет сил, чтобы делать что-то ещё,
И, верно, талант мой с возрастом превращен
Во что-то другое. Может — погиб, завял.
Мой потенциал сейчас, правда, достаточно мал.
Казалось, мне хватит прыжка, чтоб достать до звезд," —
На лице уже места сухого не видно от слез.
В своих оправданиях слышу один лишь страх.
Повторяю, внушая себе, и пишу на листах:
Все, что ты начинаешь — ты и должна закончить,
Хватит кривому зеркалу рожи корчить,
Пора заглянуть внутрь, смело, в глубины себя,
И вычислить ту, что лишала твою жизнь огня,
Но не для того, чтоб глумиться или ругать.
Для того, чтобы нежно обнять ее и принять
Ту, что хранила все силы мои на замке.
Во мне расцветут все идеи, словно в цветке
Поднялась и восстала из пепла иная жизнь.
Все будет в порядке.
Немного еще продержись.
