Первый сезон

Из-под колес струился сизый дым,

И впереди сто тысяч километров.

Дороги все открыты перед ним,

Залиты солнцем и натёрты ветром.

Она вперед летела налегке:

Лишь беззаботность, байк и приключенье,

И финиш — где-то очень вдалеке,

И каждый час — как новый День рожденья.

Мелькали мимо башни городов,

Ревел мотор и тормоза пищали,

Он был еще немного не готов,

Первый сезон — без страха и печали.

Ей нужен был всего один глоток

Свободы от сомнений, мыслей, боли,

Но было поздно. Вырвался поток,

Сто лет уже томившийся в неволе.

Ложилась пыль на пластик и на хром,

Светило солнце, поджигая ветер,

Вдали его родной остался дом,

Чужой закат — всегда красив и светел.

Будило солнце по утрам. А ночь…

Рев прямотоков и бухие песни,

Держаться дольше стало ей не в мочь,

Да и зачем? Так все же интересней.

Рассвет застал внезапно, как всегда,

За разговором двух мотоциклистов,

О том, как круто все же иногда,

Забыть про все и встать на путь тернистый,

Как ветер завывает в голове,

Как позади все прошлое осталось,

И как роса сверкает на траве,

И обо всем другом — самую малость.

Дорога пропадала вдалеке,

Тёплое солнце и попутный ветер

Их провожали в путь в глухой тоске,

Закончен бал. Никто и не заметил.

Погасли свечи и затих движок,

И эхо грустно ветру подвывает,

Нога закована в испанский сапожок,

И сердце потихоньку умирает.

Лишь переписки скомканной слова:

Привет, как жизнь? Нормально? Ну отлично…

А сам как? Все в порядке? Как дела?

Пока, пора бежать, трындец на личном…

На улице промозгло, грязь и дождь,

Покрылась пеплом золотая осень,

Два тела пульсом сотрясает дрожь,

Мы пристрастились и уже не бросим.