Баллада о поэте

В комнатенке, пропахшей потом,

Жил когда-то один поэт…

Был забыт он людьми и Богом,

И решил он, что Бога – нет…

В комнатенке, пропахшей потом,

Он держался, что было сил…

Он поддержки просил у Бога…

И у дьявола он просил….

В комнатенке, пропахшей потом,

Жил, грешил он, он был - как все.

Комнатенка, семья, заботы…

Шел по черной своей полосе.

В комнатенке, пропахшей потом,

Все полоску он белую ждал…

Мир казался чужим, жестоким -

Для поэта он был так мал.

В комнатенке, пропахшей потом,

Он запоем стихи писал.

Обращался к друзьям и Богу…

А потом… Перестал… Устал.

В комнатенке, пропахшей потом,

Жил когда-то один поэт…

Книги там теперь, его фото…

А поэта теперь там нет.