Мне однажды приснилось ночью,
Будто я посредине поля.
И конца тому полю нет.
И наполнено поле болью.
И на поле, на том стоят
Просто люди, хотя и в форме.
Миллионы простых солдат,
Тех, что знают и тех, что помнят:
Сорок первый, второй и третий,
И четвертый, и сорок пятый,
Миллионы ушедших жизней,
Смертью в тот промежуток взятых.
И стоят те солдаты молча,
Направляя свой взгляд на землю.
И молчат те солдаты громко.
И другого они не приемлют.
И спокойно все эти люди,
Просто люди, хотя и форме,
Направляют свой взгляд на небо –
В бесконечность, что вечно помнит.
И их крик, что молчаньем создан,
Разорвет голубое небо.
И зальется живое сердце
Водопадом соленым… Не был
Я тогда среди этих судеб,
Но сейчас, ощущая силу
Этих взглядов, смотрящих в небо,
Понимаю, что это было.
Понимаю, что люди помнят
Тот кошмар, что случился с нами.
И, смотря в голубое небо,
Я свой голос залью слезами.
И среди миллионов криков
Голос мой будет, точно шепот,
Но, срастаясь с лавиной жизней,
Переходит мой топот в грохот.
И давление этих жизней,
Просто жизней, хотя и форме,
Сотрясет на мгновенье землю –
Ту, что дышит всем тем, что помнит.
И стоят те солдаты прямо,
Несмотря, что в глаза смотрели
Они смерти по сорок пятый,
Их газа только заблестели.
И упало на землю капель
Этих сильных могучих жизней
Только пять, и земля под ними
Расступилась, и в небо вышли
Миллионы простых, поверьте,
Человеческих жизней – страшно
Понимать, что все это было.
До чего же мой сон – ужасный.
