Он был единственный, кого я любила,
Разорвавший моё детское сердце.
Я сшивала его, связывала, лепила,
Склеивала, спаивала, воссоздавала из пыли -
И всё равно никуда мне не деться.
Как нож входит в масло, он входил в жизненную жилу,
И всё разрушалось и трескалось,
И шёл в глубине разлом.
Он тот, кто живёт на дне, тот, кто живёт в былом:
Ходящий ходуном дом,
Старый огонь,
Обвенчанный с детской рукою безвольной,
С душою слепой и сонной помолвленный,
Хохот над дымоходной трубой.
Чужой муж, отец никакой,
Брат на брата.
И он всё живёт во мне, и я говорю: "Неправда,
Ты меня никогда не любил, уходи и подвал закрой,
Кто создал тебя, исчадие ада...
Вернись, обернись, ты что - не злись на меня, не надо,
Моя жизнь такое для бедных серебро..."
