***
Из гейсов вождей, из древних богов в далёкую эру,
Из преданий сидов, легенд фоморов и Дикого Гона
Родился Профессор, который, считается, что был первым,
А все мы – выкормыши его, последыши, эпигоны.
Конечно, потом уже были те, кто взялись однажды
За перо, рассказать, за что оно все дается.
И мрачно и молча, стояли на страже Стражи,
Говорили клинки, Блистающие на солнце.
Это мы – матерые, признанные, на полках,
Это мы – графоманчики-манчкины на Литнете.
И, конечно, во всем этом нет никакого толка.
И, конечно же, лучшее, что только есть на свете.
Это мы – выходившие в шкаф, когда ждали писем.
Это мы выезжали в лес, вышивали гладью.
Провожали героев от черного замка до выселок,
Возвращали домой, награждали, хранили слабых,
Потому что каждый из нас необычен, чудес вершитель…
Профессор гуляет за морем - сюртук атласный, -
Смеется в трубку: «Да вы фантазеры! Еще пишите.
Выходит, не зря старался».
