В себе творец,
Творца не видя,
Ушёл в себя,
Про всё забыв.
Он долго пел и веселился,
Затем читал стихи навзрыд.
Влекла к себе тоска его.
Она манила разум,
Она манила нити,
Что связывали душу его в быте,
Похожем на разбитое окно.
В окне том стены содрогались,
И ветер нал осинами шумел.
В окне том тени появлялись,
И был сплошной лишь беспредел.
