тонкая, злая, пугающе ровная
рвано изломана при свете дня:
холено-белая, холодно-мёртвая
в жару июля, как в мрак декабря.
чересчур тусклая, аж неестественно,
взглядом тупа и чертами остра...
хочешь я стану твоею невестою,
раз уж тобою такой создана?
Пигмалион, я твоя Галатея.
сделай хоть что-то, посмевши сваять.
я же бессчастна, бесценна без дела.
действуй иль время ворачивай вспять!
всё измени, отмени, оживи меня,
перемотай, пролистни жизнь назад,
и нареки старым приторным именем
душу живую, а не артефакт.
