Ты умерла, как Ницше завещал,
И в рамках несвободы от свободы,
В слою пыли, подобно всем вещам,
Уже не постигаешь небосвода.
В твоих глазах давно погас очаг,
Уже не согреваешь добрым взглядом.
Пробившись через сор, твой сад зачах,
Не дав создать вина из винограда.
Теперь ты повлиять уже не в силах
На творчество, событий ход земной.
Тебя не пожалели, не простили,
И стал тебе родной Парнас тюрьмой.
