Когда из памяти уходят лица,
размытые теченьем лет,
ты ждёшь, что кто-то возвратится,
и потому не гасишь свет.
На старой кухне поздно ночью
ты тихо дремлешь за столом.
Не дописав последний очерк,
заснул тревожным полусном.
В твоих глазах застыло время,
в них дремлет тень прошедших лет,
в них день за днём проходит мимо,
в них есть вопрос, ответа нет.
И слабость рук, и дряблость век
сокроет сигаретный дым.
Уставший, дремлет человек,
когда-то бывший молодым.
