Одиночество отрезает от меня по кусочку,
Каждый божий день мой и каждую ночь.
В дневнике метастазы души между строчек:
В пестром закулисье бездушного прочего.
И пугающей логики стройные формулы
Заставляют желать чего-то нового -
Красота не спасет, лишь теряешь голову
В погоне за ней, бесполой и голой.
Я живу как изгой, на исходе времени,
Каждый раз пугаясь его отражения
В собственных мыслях и откровениях,
От которых лишь спазмы и несварение.
Где волшебный Грааль? В отрешеньи отшельника?
Единении с богом? Покорности пленника?
Я живу, избегая своих современников,
Беспокойных психов и неврастеников.
Бесплотные тени чужого присутствия,
Меня загоняют в тупик безрассудства,
Кошмаров сознанья с его занудством
И подсознания словоблудства.
Одиночество отрезает от меня по кусочку,
Понемногу, по чуточке, но ровно и точно.
Я насажен на вертел его многоточий.
Обескровлен, растерзан и обезточен.
