Откроется дверца, скрипя, шифоньера,
повалятся тряпки, хреновины, скарб;
и жизнь вся, немногим, – плохая неделя,
в которой моменты, как лодыри, спят.
Что память тебе, мой любезный приятель,
когда твой «прикид» - гимн непрочных материй;
стирается шёлк до трухи в старом платье,
но вряд ли сотрётся брезент из мгновений.
А если сотрётся,то кто мы и где мы?
да будем ли званы к приёму судьбы?
к обеду она подала бы клубочки
из шерсти,
мы словно спагетти, стянули б "хвосты".
Вот тянешь-потянешь, и путь проступает,
как в том лабиринте с Тесеем и нитью;
немногий из смертных, к печали, смекает:
в руках рассыпаются шансы открытий.
А если забудешь, когда был счастливым,
забудешь всё то, что соткало Тебя,
ты сможешь ничтожных историй обрывки
собрать до последнего
для полотна?
Кто понял тебя, кто-то так,.. станет помнить;
кто «звёзды с небес», кто – для пресных соитий.
Мы часто желаем не тех, кто нас видит
ес-тес-твен-ны-ми, в гуще праздных событий.
Откроется дверца, скрипя, шифоньера,
повалятся тряпки, хреновины, скарб;
а жизнь вся – одна ходовая неделя,
в которой живого –
ни трети часа.
13 ноября 2017 года
