На руке моей дельта вен.
Мне бы прочь от холодных стен.
Повела бы меня рука,
как по руслу течет река,
мимо синих безлюдных гор,
где отшельники жгут костер,
где ночами река темна,
плещет звездами глубина.
Где поблизости сеют рожь,
русый сын на отца похож,
Там рябина растет, ирга,
и болотисты берега.
Не пристанище и не дом,
только дремлет усатый сом.
Тихо-тихо идут года,
лишь мутнеет к зиме вода.
Из тумана вплывает день,
вьется дым глухих деревень.
И струится, течет река,
в ней купаются облака,
и качает слегка рогоз
слюдяную резьбу стрекоз.
Грива трав за рекой густа,
и глядится дуга моста
в амальгаму спокойных вод -
русло ширится, тише ход,
распадаясь на рукава,
льнет к земле, как в степи трава.
В дельте город стоит стоглав
в окруженьи семи дубрав,
и уходят за край земли
с белых пристаней корабли.
Там притихнет моя река
между дюн золотых песка,
к океану как дочь, шагнет,
прямо в бездну соленых вод,
растворится в ней без следа,
обретя покой навсегда.
