утро так часто похоже на петербург...

утро так часто похоже на петербург:

стынут бетонные плиты, звучит крис де бург.

спрятались в цвете черемух масонские башни,

и путешествуют боги литератур -

⠀

за руки взявшись, прогуливаясь над невой,

смотрят на небо и ссорятся между собой -

было ли "ночи", "ноги", или это неважно -

впрочем, родной англетер все решил сам собой.

⠀

птицы летают над ними, вглубь окон стремясь,

а литераторы ищут подводную связь

меж гумилевым и анной - была ли любовь там

или для греческой статуи только смеясь

⠀

можно поверить в любовь. и они пьют вино,

и, разжигаясь, кричат, что пелевин говно, -

словом, как весь постмодерн и дешевая водка (схожесть меж ними прослежена очень давно).

⠀

вечер садится. поэты свистят. фаэтон

их подбирает, летя то в салун, то в притон -

впрочем, оно безразлично, поскольку пространство -

только фрагмент, сквозь который проходит фотон

⠀

через какое-то время. и тут я вскочу,

намереваясь к поэтам - я тоже хочу!

только вдруг вспомню: в житье моем есть постоянство -

это не питер, а я собираюсь к врачу.