Сочельник

На сочельник стихи опускаются снегом.

Революционным матросам, литературным неграм,

футболистам и критикам, шахтёрам в забое —

в этот вечер всем слышится что-то такое.

Длинношеим фанатам Гребенщикова и Летова

в песнях чудится что-то простое из этого.

Ветеранам, прошедшим междоусобные,

этим снегом рисуется кто-то особый.

Но

что-то пишется снова пустыми страницами —

то чужими следами, то посветлевшими лицами.

Детским смехом на горках, фонарями, подарками

кто-то лепит из снега балюстрады и арки.

Что-то плавно неслышно танцует по улице.

Мягкий праздничный вечер привычно сутулится

над домами и парками, над прокуренными харчевнями.

Завтра станет по-старому всё,

что сегодня — волшебное.