На сочельник стихи опускаются снегом.
Революционным матросам, литературным неграм,
футболистам и критикам, шахтёрам в забое —
в этот вечер всем слышится что-то такое.
Длинношеим фанатам Гребенщикова и Летова
в песнях чудится что-то простое из этого.
Ветеранам, прошедшим междоусобные,
этим снегом рисуется кто-то особый.
Но
что-то пишется снова пустыми страницами —
то чужими следами, то посветлевшими лицами.
Детским смехом на горках, фонарями, подарками
кто-то лепит из снега балюстрады и арки.
Что-то плавно неслышно танцует по улице.
Мягкий праздничный вечер привычно сутулится
над домами и парками, над прокуренными харчевнями.
Завтра станет по-старому всё,
что сегодня — волшебное.
