Я затеряюсь - неслышна, неотличима
Средь многолюдных толп.
Это диагноз. Запишешь? Сверх-приручимость.
Нет мне сигнала «стоп».
Мой стоп-сигнал, будто сломанный знак дорожный,
Сбит и лежит в пыли.
Где-то в крови, глубоко-глубоко под кожей
Рушатся корабли.
Сломаны мачты, на звенья распались цепи,
Миг - и они на дне.
Тот, кто сказал, что сгорает дотла лишь пепел,
Сам не бывал в огне.
Сам не любил, не тянулся ветвями к свету -
И не трещал по швам.
Дерево срублено, песенка наша спета,
Падает вниз листва.
Здесь - тишина, что сквозь время мне с укоризной
Шепчет, сочась тоской:
«Тот, кто казался нам чертовым древом жизни -
Стал гробовой доской.
Ты приручилась, ручьями по камню вьешься,
Веря, что сточишь вновь...
Только в итоге еще одной мелкой дрожью
Станет твоя любовь.
Милая-милая, что тебя здесь пленило?
Хочешь ли вновь тонуть?
Ты не увязнешь, как лодка, в смертельном иле.
Ты ведь начнешь войну.
Будешь взрывать, разрушая останки станций,
И не считать утрат -
Ты приручилась. Так знай же, что отлучаться
Будет больней в сто крат»
Истина каплями крови течет с ключицы,
Алыми - на снегу.
Так бы хотелось однажды не приручиться.
Жалко, что не смогу.
