Клочок души...
Ты знаешь сам, что Солнце – это Sun,
Ты знаешь сам, что в небе небыль – быль,
Души прожжённый призрачный лавсан
Из чёрного стал бледно-голубым,
И он летит над городом – клочок,
Оторванный от ткани бытия,
И боль – не в счёт, и временность – не в счёт,
Ничто – не в счёт, есть только ты и я…
……..
Точнее, ты – и яд, нет: ты – и явь,
В которой ветер может прекратиться,
Ты знаешь сам, душа летит в края
Такие, где обрывок ткани – птица,
И если долетит, то будет вшит
В огромное лоскутное пространство
Таких же чуть-живых клочков души…
Но – если долетит – сквозь постоянство
Непостоянства… Времени ножи –
Всегда на страже – и всегда острее
Всех чувств и снов, которыми ты жил,
Пока в свой миг не встретил на аллее
Кого-то, кто… Грубил? Избил? Убил? (Кого любил?)
Нет разницы, есть только миг надрыва
Души – и сшить ни ниток нет, ни игл (ни сил)
Таких… И дождь стекает торопливо…
……..
(Как будто кровь стекает терпеливо)
По сколотому краю…
Я не знаю,
Где кончился – и чем – остаток дня
Последнего…
Здесь всё – не «за», а «для» …
Заметишь, может,
В небе над тобой
Летит (души) обрывок бледно-голубой…
