Смотрит лукаво — в ней вдруг прорастает сад: волосы забраны дерзко, там розы стынут. Этот немного печальный и хитрый взгляд душу пронзит любому, кто суть — мужчина. Белая кожа точно фарфор хрупка, кажется, что поцелуем оставишь трещин. Рядом стоит, но на деле же далека, будто бы ей не коснуться обычной вещи. Прячет глаза в упрёке и всё молчит.
Может, сегодня её я опять придумал?
Сердце порой так отчаянно застучит, что не найти ответ средь такого шума. Кутаться в ткани и снова смотреть в окно — ей это, кажется, больше другого надо, а, вероятно, что ей просто всё равно и никого не ждёт она, чтоб был рядом.
Снова и снова я всё возвращаюсь к ней, ведь пронизала насквозь, словно тонкой спицей. Взгляд её жду, как ночью кто ждёт огней.
Я околдован так девушкой…
иль лисицей?
