Лежишь, бездумно смотришь в темный угол.
Он ровен, будто глажен утюгом.
Любую мысль не чувствуешь ты другом,
Напротив - проникающим врагом.
Нечистый тяжкий груз воспоминаний,
Как бритвой режет психику и взгляд.
Кровят за пульсом резаные раны,
И вены, опустевшие, болят.
У большинства - рутина, да, иначе,
Чем у тебя, спокойней и ровней.
Они с за руку следуют с удачей,
Пусть не богаче, но зато, верней.
А ты не влез, не смог и не вписался
В простую колею людских сует.
Пытался? Да! Отчаянно пытался
И жил "всё так", но "так" стремилось к "нет".
Пытаясь отключить свое сознанье,
Судьбой растоптан, словно утюгом.
Лежишь, и гонишь прочь воспоминанья
Ведь бы всю жизнь ты сам себе врагом.
