Твое имя – мантра на выдуманном языке,
обещание силы, истины и свободы.
Мне к тебе не пройти через вересковые поля,
через сны о несбывшемся и меловые воды,
по притокам Леты, вдоль которых мертва земля.
Остается молиться на выдуманном языке.
Звук лишается смысла и приобретает цвет,
если этот звук повторяешь стократно к ряду,
и неоновой лентой вплетается в новый смысл.
Было б здорово, если б ты мне приходился братом...
Но вселенский компьютер не в пору, увы, завис,
потому неумно заговаривать о родстве.
Под моими веками теплится звездопад –
это память, запечатленная от запястий
до корней волос, об обрыве на берегу,
это звонко клацает небо разверзтой пастью,
я срываюсь в нее, а глаз сомкнуть не могу,
потому что под веками теплится звездопад.
Ты мое отражение, стынущее в зрачках.
Неслучайные совпаденья бывают лживы…
Но читаю мантру, когда подступает страх,
ведь в любых обстоятельствах мы безусловно живы,
лишь пока звучим на выдуманных языках,
лишь пока отражаемся в чьих-то ночных зрачках.
