Пастырь

Я ковылял в плену вещей, никак

Не вырастая из пелёнок,

И встретил сельского священника

В суровой рясе пропылённой.

Он был без "бентли" и без "ролекса".

Слегка хромал его ботинок.

Он жил неброско и по совести.

Не по указке. Не картинно.

Он небесам молился истово

С земель завьюженных и зимних

И год за годом шёл на исповедь

К попам в перстнях и лимузинах.

И в изумлении, не мешкая,

Я вопрошал: "Послушай, дедушка!

Грехов у них - вагон с тележкою,

Тебе же - отчитаться не за что".

Он рясу мял и хмурил оспины.

"Я сам того... не лучше прочих.

А за грехи - прости им Господи".

И замолчал. Замкнулся. Прочерк.

...Моя душа скулила щененько.

Мир был взъерошен и повёрнут.

А я прощался со священником

И вырывался из пелёнок.