Бездна
Я со своею бездной - рука в руке,
Тысячами наречий - всё об одном.
Долгие игры в гольф, города, крикет,
Только бы не забыться тяжёлым сном,
Где обращают тьмою душевный свет,
Где обращают кровью сосуд с вином.
Только бы не проснуться в пустых глазах
Серых многоэтажек в туманной мгле,
Чувствуя шевеление в волосах,
В прошлое тщетно силясь найти билет,
Мыслями стрелки двигая на часах
И теребя за пазухой пистолет.
Липкий, нещадно-жуткий сюрреализм -
Крайняя мера мозга найти себя,
Повод ещё сильней ненавидеть жизнь,
Делающую монстрами дошколят.
Здесь изо всех щелей шепоток: "Смирись,
Ну а не то - насильно тебя смирят".
Выплеснут в унитаз, как остывший чай,
Выскоблят нутряное до белизны.
Чем препираться - лучше вообще молчать,
Комом глотая чувство тупой вины.
Им тебя больше нечем уж удивлять.
Ты удивлён предельно. До седины.
Быть на изломе, вечно на свет лететь
И, как перчатки, крылья потом менять,
По вечерам на чай ожидая смерть
(Ей, как обычно, некогда забежать,
Стало быть, нужно капельку потерпеть).
Холить надежду, что за тобой придут,
Тихо шурша одеждами о паркет.
После - конверт протянут с повесткой в Суд,
Требуя отчитаться за ворох лет.
Как утешенье - там тебя точно ждут.
Всё, что осталось - просто идти на свет.
2018 г.
Другие работы автора
Город-паблик
Горит окна белесый монитор, в прогнивших рамах осень ветром свищет А город-паблик постит всякий вздор, и ловишь ты как преданный подписчик
Здесь никак нельзя оставаться
Здесь никак нельзя, ну никак нельзя оставаться. Закружило небо голодную стаю птичью. На календаре мне по-прежнему восемнадцать, Где глаза – огнями и профиль почти античен.
Как много стало стихов белёсых
Как много стало стихов белёсых, Унылых, блеклых, метаморфозных, В каком-то роде, «жуков навозных» Невыразительных и тупых.
Светило
Мне кажется, нам с тобой много сотен лет. Мы — пара небесных тел, пригвождённых к солнцу. Оно по оси нас кружит и зло смеётся, В пространство раздав вай-фаем белёсый свет.