Каждому каждое, богову богово, кесаря кесарить, мне бы – покою.
Свет не заслужен, и путь не проложен, и стих не написан дрожащей рукою.
Сдюжить бы, с ношей бы в нишу бы заживо, сжить бы под корень и сжечь бы горючее. Сбыться бы в целое самое важное, Землю держать бы корнями могучими. Выстроить, выплюнуть стройную полосу времени в мир, а потом мир – во время. И, не доверяя охрипшему голосу, слово писать и беречь от горения. Рукопись, живопись, письма и прописи истин без мудрости, косности, сложности... Все летит к черту. Сон, пламя, взлет – утро, стих. Все летит к черту, я жить хочу. Можно ли?
