я сегодня заснула рано, и так же пораньше встала,
достала те же чернила, что советовал Пастернак,
и не убирая бокала, медленно написала:
«я просто не понимаю, что же со мной не так.
внешне кажусь я милой,
хоть внутри меня мрачный сад.
очень люблю винилы,
а так же мотать назад.
много читаю книг, смотрю все, что попало,
но не перехожу на крик, если все заебало.
хотя бесит меня конкретно
многое из вещей,
но о плохом говорить вредно,
даже когда ты злодей.
я очень много пою,
хотя петь не умею вовсе.
не прекращая курю и пью –
каждый день в полном разносе.
много и долго пишу
и людям всегда гадаю,
его постоянно бешу
и из-за него рыдаю.
но чаще я лишь боюсь,
страх, увы, меня не покидает.
наверное, скоро сопьюсь –
прохожие так утверждают.
нервы натянутые сильнее,
чем струны его гитары.
будь я немного умнее –
он бы меня не парил
я его так любила,
он меня никогда.
лучше б там темнота царила
и сердце было кусочком льда»
я любовь всю из книг начерпала –
в жизни вместо неё лишь боль.
но к тебе любовь моя пала,
как в историях Аллана По.
