как в историях аллана по

я сегодня заснула рано, и так же пораньше встала,

достала те же чернила, что советовал Пастернак,

и не убирая бокала, медленно написала:

«я просто не понимаю, что же со мной не так.

внешне кажусь я милой,

хоть внутри меня мрачный сад.

очень люблю винилы,

а так же мотать назад.

много читаю книг, смотрю все, что попало,

но не перехожу на крик, если все заебало.

хотя бесит меня конкретно

многое из вещей,

но о плохом говорить вредно,

даже когда ты злодей.

я очень много пою,

хотя петь не умею вовсе.

не прекращая курю и пью –

каждый день в полном разносе.

много и долго пишу

и людям всегда гадаю,

его постоянно бешу

и из-за него рыдаю.

но чаще я лишь боюсь,

страх, увы, меня не покидает.

наверное, скоро сопьюсь –

прохожие так утверждают.

нервы натянутые сильнее,

чем струны его гитары.

будь я немного умнее –

он бы меня не парил

я его так любила,

он меня никогда.

лучше б там темнота царила

и сердце было кусочком льда»

я любовь всю из книг начерпала –

в жизни вместо неё лишь боль.

но к тебе любовь моя пала,

как в историях Аллана По.