Будет весна. Март заходил, вот только что.
Чмокнул в синюю щёку мёрзлую землю,
Та потекла, разнюнилась. Хватит, стоп!
Даже не думай, сестра, виноград-то зелен!
Крепкое тело, жаркое дело, покатый зад,
Но не удержишь пламя в шершавых пальцах,
Ни уболтать, ни залётом франта не привязать,
Будет потом над беременной мир смеяться,
Тётка-зима вернётся скоро, не даст добра,
Анестезирует и проведёт аборт надомный.
Память твою о поганце попробует отобрать,
С ним, недозрелым, ни дома, ни детворы, ни доли!
Спи, бедолажка, сопли утри. Ещё придёт
Время его - взматереет, за ум возьмётся, вернётся мужем.
В небе вот-вот закрутятся тысячи веретён,
Белую нить выпрядая для свадебных
и похоронных кружев.
