На старте

Стучит. Так тихо стучит мое сердце в груди, раздираемое на бесконечные части тоски.

Вот прошёл ещё один год, год под знамёнами «иди», в голове пустота,

на полях моей старой тетради сноски.

А знамёна кричат, развеваясь по ветру, горят красным цветом и стонут,

Кто-то рядом идущий рад всему происходящему, а я же иду по наитию в чёрный омут.

Стучит. Тридцать первый удар отмеряет усталое сердце, как поезд по ржавым рельсам,

Все ужасно скрипит, и душа и убогое тельце,

И нет сил и желаний на детское, дерзкое «я сам»,

Может кто-то со мной? За меня? Без меня? Нет? Не хочет...

Что-то странное, чёрное, черствое в горле щекочет, но нет слов...

Все застряли в гортани, не вымолвить, не промолвить,

Не спасёт и вино, и на семь, на запястье красная нить,

Я иду в бессознательное, интуитивное место на карте,

Но опять неизменно себя обнаружу на старте...