Когда-то мы все писали на топливе из печали
Про те синяки, что мы в детстве наполучали.
Про маленьких принцев, бежавших из колыбели,
Досматривать сны в неуютном и взрослом теле.
Мы выросли юными и красивыми чудаками,
С забитыми хламом и ветошью чердаками.
С ужасной привычкой выскакивать прочь из спален,
Доказывать всем, что ты мудр/богат/нормален.
Когда-нибудь, друг, мы сумеем остановиться,
Прислушаться и догадаться, что мы за птица,
Летающая без тревоги над перевалом.
И скатертью нам дороги. И небо нам покрывалом.
2020
