Так часто вспоминаю тебя, мама,
Твои слова и слёзы на глазах…
Стою я у дверей Большого Храма
С тобой в душе, с молитвой на устах…
Прошу тебя, прости меня ,родная,
За всё, что я не по сердцу тебе
Творила и, судьбой своей играя,
Не думала о будущей вине.
А чувство это, это хуже горя,
И беспрестанно, яро душу гложет!
Живу я, до сих пор с собою в споре,
Покоя нет и ты мне не поможешь…
И «Прекрати!», конечно кто-то скажет,
«Как все живешь – не лучше и не хуже.
Душа болит? Молись и Он укажет
Тебе ответ, который тебе нужен.»
Да всё понятно. Только часто снятся
Твои глаза с любовью и печалью,
С тобою так мне хочется остаться…
Родная, до чего же я скучаю!
От мыслей этих станет взгляд твой нежный
Суровым и таким любимо-строгим:
«Живи с добром и не теряй надежды.
И помни – у тебя своя дорога.»
