Всевышний пусть меня простит,
За вольность слов и оборотов,
Но мне сознание претит,
Писать в угоду идиотов.
Их злую сущность ублажать,
Ища к себе расположенья,
Пред ними душу обнажать,
Нет большего мне униженья.
Когда б не начал сочинять,
Я не был бы судьбой отмечен,
И на кого теперь пенять,
Что так душевно искалечен.
И жить без рифмы не могу,
Пугая необычным слогом,
И помыслов, что берегу,
Что между мистикой и Богом.
Без почестей, торжеств и славы,
Дружу с поэзией строкой,
Не ради ветренной забавы,
Теряя счастье и покой.
Взирая тайно на Парнас,
Играя смыслом и словами,
Высоких чувств, что будят в нас,
Воображение стихами.
И таинством волшебных муз,
Где благородные порывы,
И с ними сладостный союз,
Поэзии цветущей нивы.
И вспоминается подчас,
Всё, что когда-то в сердце жило,
И первых строк волшебный час,
И что душе безумно мило.
