Из тридесятого царства
мы вышли.
И хватит.
Сказка закончится,
сколько ее не выдумывай.
Ты сядешь на коня,
верного, подаренного тебе
судьбой-злодейкой.
А я поверну налево,
хоть камень туда не велел
совать носа.
Уже не страшно терять.
Потому что это только кажется,
что вся жизнь впереди,
но она усмехнулась бы,
скажи ей об этом.
Жизнь идет с тобой рядом.
Шаг в шаг.
След в след.
А если ты отстаешь -
пиши "пропало".
Берегись на пути тупиков,
слишком красивых женщин
и воспоминаний.
От этих опасностей
и конь не даст
унести ног.
Ты это помни.
И будь на чеку.
А я достану свой синий клубок,
брошу его под ноги -
и тут же начнется
другая история.
Моя.
У меня тоже будет конь,
но крепче и резвее твоего.
Он не побоится везти меня
против ветра.
Он - волшебный.
Знаешь,
это была моя сказка.
Я писала ее как умела
в девятнадцать лет.
И поэтому ты вышел таким
исключительным,
сильным и
незабываемым.
Хорошо, что к тридцати
сюжеты уже не те.
Сердце тридцатилетнего человека
не так уж крепко, как кажется.
И чем дальше, тем хрупче.
К старости сердце становится
незащищенным, как у ребенка.
Вот почему первая любовь
такая же сильная,
как последняя.
Но ты скачи,
это все уже не про тебя.
У тебя на лбу отпечаток
одинокого серого волка.
Тебе не найти покой.
Мне все кажется,
ты вдруг обернешься
кем-нибудь, кого
я совсем не знаю.
И память мою
занесут пески.
И будет так, как будто
мы никогда не встречались.
И всего этого не было.
И сказка совсем не о том,
о чем я ее сочинила.
Представляешь такой финал?
И не надо.
Просто садись - и езжай.
Нам с тобой теперь
в разные стороны.
