Плутать в потемках, путаться в тенях, покуда вальсы обратятся в марши. А Солнце уже целится в меня сиятельным брегетом патриаршим и выжигает гривенник во лбу, через который яростней и тоньше всевидится не игрище в судьбу, так бытие, в которое уронишь беспечные словеса- семена с лихим остервенением онаньим. Прими моё наскальное, стена, простое отглагольное стенанье - что вечный зов на самый вечный бой, фонарное, которое не тухнет - поскольку то, что скрыто за тобой, не мужеский отросток, что трехбуквен.
02.01.2021
