Владимир Абдулов

Той страны уже нет на карте,
Только в памяти да на фото,
Где детьми мы сидим за партой,
Ходим взрослыми на работу.

А у нас на носу февраль.
То морозы, то снегопады.
Вьется слабым дымком печаль
Над трубой из котельной ада.

У Победы женское лицо,
Мокрое от слез и от тревоги,
Ждущее солдат своих с дороги,
Братьев, сыновей, мужей, отцов.

Нет, нас было не двадцать восемь
И другие были слова,
Нам военная поздняя осень
Предъявила свои права.

Ей место на груди, на планке орденской,
На старенькой медали «За отвагу».
Какой дурак решил знак славы воинской
Отдать безумцам в руки на забаву?

Вот это весна! Здесь давненько такой не бывало.
Снова падает снег, словно это не март, а январь
Опускается сверху тяжелым своим покрывалом,
Чтобы завтра растаять. А мне почему-то так жаль…

Фестивалю "Всемирный день поэзии"....
(Шутка, конечно:)))
Отгремел фестиваль. Да и мать его за ногу, в общем.
Я шорт-лист пролетел. Даже в сотку, увы, не попал.

Я стал чуть-чуть сентиментальнее.
Возможно, возраст взял свое.
Прошу прощения заранее
За все осеннее нытье.