отец Митрий

Мне снилось кладбище. Был тихий летний день,
Когда ничто покой не нарушало.
Порхали бабочки. Отбрасывала тень
Старуха ель костлявая, большая.

Умирает в шахте канарейка.
Три сантима птахина душа.
Что ж, судьба, как водится,злодейка.
Темнота. Последний антраша.

Однажды Ворон спрашивал ежа: «Ты знаешь Митрия из города Воронежа?» Еж Митрия не знал. Он вообще мало знал, зато много спал. А когда не спал – притворялся кактусом. Так проще… Ворон же спал мало, жил долго, а знал много. А чего не знал, о том…

Фестиваль - это, конечно, повод поговорить о поэзии. Тем более, что разговор может коснуться и твоего творчества.
Давайте поймём вместе куда мы ввязались. Крупным шрифтом заявлено: "САМЫЙ БОЛЬШОЙ В МИРЕ!" (более трёх тысяч участников). Но…

Мы уходим в сырое утро,
Небо хлюпает под ногами.
Исчезают ежеминутно
Спины сгорбленные в тумане.