Никита Басов

Блеклая осень скоро пройдёт,
Белым декабрь дороги схоронит.
Там... нас что-то лучшее ждёт,
В новый год, что вот-вот нас нагонит.

В стране без воли и народа,
Средь сотни тысяч мастерских.
Жил мастер Том. Его свобода,
Была в уменьях колдовских.

Буря настигнет нас,
Но не в поле нам быть.
Пусть о море рассказ,
Но не нам в нём плыть.

Безмолвие пространства,
Погибель для души.
Сердечное убранство,
Не терпит тишины.

Белая стужа-метелица,
Снежный морозный покров.
Нынче зима, но не стелится,
Белых шелковых ковров.

Однажды, одни лихие аферисты,
Решили малость пошалить.
Людей безхитростых и чистых,
На путь тщеславия пустить.

"Нарисуй перспективу пж"-,
И на этом закончилась дружба.
Сотню раз повторили уже,
Но никак не понять, что мне нужно.

Чёрно-белый интернет,
Весь забит советами.
Люди пишут для монет,
Зовут себя - поэтами.