Спрятаться от выматывающей крымской жары не так-то просто.
Можно, конечно, перебраться ближе к морю, и, сидя на берегу, вдыхать аромат жареных каштанов, перемешанный с ароматом горячего песка, лёгкого бриза и волны, пропахшей йодом.
А мо…
Если бы камни могли говорить! Но камни молчат…
Знаю, претит им пустой болтовни многоцветность.
Там, где свивает тугую лозу виноград,
Свод подпирая, стоит Генуэзская крепость.
На часах песочных – без пяти…
Я пакую чемодан в дорогу,
С ветром вольным, к счастью, по пути –
Он меня проводит до порога
Крошился мякиш тишины в руках,
И плод луны набрал до срока сочность,
На привокзальных стареньких часах
Застыла навсегда глухая полночь.
Берег Дуная. Ветер колышет чёрную гладь реки…
Тише! Пожалуйста, тише! Не стучите мои каблуки;
Мрачные воды Дуная не тревожьте всуе, напрасно…
Если смотреть, не моргая – вода отливает красным.
С тобой у нас вечерний разговор…
Ты любишь чай с малиновым вареньем;
Как сиротлив в закатном свете двор –
Как будто мир со дня его творенья!
БАСЁ
Вечер. Читаю Басё.
Басё читает меня…
В мире меняется всё,
Хозяйка уверяет, что «лето – это маленькая жизнь». Я бы с ней поспорила!
Блохи досаждают – это раз, колючки цепляются – два, а лапы после дождя тяжелеют в два раза и требуют педикюра.
Вода в миске становится такой невкусной, что даже мух...
Вечер. Читаю Басё.
Басё читает меня…
В мире меняется всё,
День ото дня.
Берег Дуная. Ветер колышет
Чёрную гладь реки…
Тише! Пожалуйста, тише!
Не стучите мои каблуки;
Мы словно два яблока на одной ветке,
Кому-то солнца досталось меньше, кому-то – больше,
Такие случаи, знаешь, довольно не редки:
Ты сладок на вкус, но мой аромат - тоньше.
Проснувшись рано на рассвете,
Ещё хранит Фонтанный Дом
Воспоминаний чудный сон:
Борис Петрович Шереметев –