Милана Бикович

Как всаженная между ребер пуля,
как патология, как боль, как смерть.
Мне не переболеть,
ведь я люблю тебя с июля.

Если я действительно люблю, я уязвима.
Не скрою шрамы, затянув тугой корсет.
Я обнажена. И если ты прошепчешь мое имя,
Я сама к груди направлю пистолет.

Отрезвляющая осень. Мудрая и злая.
Пришла, когда я, кажется, сдалась.
Годами я жила, себя теряя,
В той душной клетке, что тобой звалась.

Давно. Весенним, теплым вечером.
Беззаботные, веселые, беспечные,
Совсем ребята,
Чьи пути сошлись случайно.

Все не так. Все не то.
Подбираю ключ, и на пороге
Падает с усталых плеч пальто.
Мне казалось, я любила многих,

Я чаще звоню в предвкушении комы,
Ты не узнаешь голос, будто не были знакомы.
Ты мимо. И дороги наши врозь,
Но аромат твой пропитал меня насквозь.

Я не прошу тебя о помощи,
Я маскируюсь под цинизм.
Едва проснулась из глубокой комы,
Но ты взял за руку, и мы упали вниз.

Уйти не смогла и ушла с головой,
Теряя себя медленно и безвозвратно.
Я запью свои чувства красным вином,
Что на белом платье оставит пятна.

Я перейду на красный свет,
Выкурю всю пачку Winston.
Ты не обернешься, не посмотришь вслед,
Но я почувствую твой невербальный выстрел.