Лаврентьева Евгения

Весна — не время для стихов,
Не время слов, не время мыслей
Иль ощущения основ.
Лишь действий. Жить бы, жить бы быстро.

Буквы стихов составлены в строки,
Строки направлены от меня,
Строки все прячутся на востоке —
Думают, будто боюсь огня.

Город не высится, город лежит,
Рядом река безобидно шумит,
Мост над ней виден дырявым шатром,
Синий автобус… и я еду в нём.

Вспоминаю цветущие красным каштаны,
Солнце, реку и шпили,
И ветер, и блеск,
Вспоминаю свет острый на времени плавном —

И здания из тени кораблями
Выходят, их движенья не спасти,
Матросы их забыты даже снами,
Но они с нами, как их ни крути,

В зеркалах всё клыки,
Странный звук, света нет,
На страницах стихи,
В окнах брезжит рассвет.

Я когда-то писала стихи,
Отражалась я иносказительно.
А теперь я читаю стихи.
Вслух. Аспазию. Выразительно.

Состоят из дверей все стены,
А за дверью за каждой — окна.
В середине усталой кучкой
Существую опять одна.

Откуда у меня такие острые ресницы?
Откуда у меня такие блики, свет?
Подпорками в глазах стоят как каменные спицы
И пропускают горько света мне ответ.

Балками — попытки эскапизма
И бетон замешан на слезах,
Окна все — как треснутые призмы —
Режет чёрный свет внутри глаза.

Серебристый рефрен моей солнечной жизни,
Голубая кайма на фарфоре меня -
Я стараюсь замазать тебя будней слизью
И спалить эту мысль синим низом огня.

Иногда в книгах так говорят о любви при разлуке,
Иногда эти книги пронзительны. Больно от них.
Иногда у меня опускаются грязные руки,
Иногда эти руки касаются лёгких твоих.