Театр
...Балкон зелёный, что по-осьминожьи...
...И щупальца фальшивого плюща...
...Заученными взмахами плаща...
...Тибальт сегодня – завтра будет дожем...
...Балкон зелёный, что по-осьминожьи...
...И щупальца фальшивого плюща...
...Заученными взмахами плаща...
...Тибальт сегодня – завтра будет дожем...
Несреднерусский мой пейзаж
С конфетной старенькой коробки!
Что ты, весь выцветший, мне дашь,
Пока я коротаю в пробке
Акварельные птички
На деревьях сидят.
Разгорелся от спички
Карандашный закат.
Пусть страшен путь мой, пусть опасен,
Еще страшнее путь тоски...
Как мой китайский зонтик красен,
Натёрты мелом башмачки!
«Эмилия, смотри: собачья роза*!»
«Ах, Анна, мне милее остролист!»
Туман, конечно, низок был и мглист.
О нём сказать, конечно, лучше прозой.
Осыпалась ёлка
В гробнице хрущёвки.
Что толку,
Скажи мне,
Январь, прокаркай мне судьбу
И урони перо
На снег. Три птицы пропоют,
Что днём черным-черно.
Вернуться б в прошлое; стихи
Отремонтировать; мы с ними далеки
Сейчас, как никогда. Как те материки,
Что навсегда разъехались. Трухи
Моя альбомность,
Моя салонность,
Моя раздражающая бессимптомность.
Я сшита из разрозненных кусков,
Разлиты лунные лучи по подоконнику
Как молоко.
Я мыслю о себе силлабо-тоникой,
И мне легко
Нечерепичный город мой
Враждебен к Рождеству.
Легко склониться перед тьмой,
Подобно большинству.
И год такой, что оторви и выбрось,
И дел насущных прорва, и всего…
Но снова я себе ребёнком снилась,
Который отказался есть творог.