Елена Кирин

Мир распался на части. В осколках сгорели звезды.
Разлетелась реальность, кончились небеса.
Что с собой в эту новую жизнь контрабандой пронес ты?
Что, хотя бы, ты вспомнил за прошлые полчаса?

Солнце мое, пожалуйста, не молчи.
Что с меня взять. Меня не спасли врачи,
ветер волос не треплет, не жжет огонь.
Солнце мое, пожалуйста, дай ладонь,

Джеймсу пять. А вопросов — тысячи.
Сколько стоит буханка хлеба?
Как "один плюс четыре" вычислить?
Кто над городом держит небо?

Ты причалил в порту, ты отдался судьбе на милость,
Но твой штурман сошел на берег и был таков.
А потом все пропало, исчезло и растворилось,
Кто-то выкрал из рубки ключ от восьми ветров.

В сотый раз говорим о боли, о "так нельзя".
Я сжимаю в ладони бабочек октября -
Красноватые листья клена, сердечки лип.
Пахнет шерстью - сырой, паленой. В груди болит.

Осень врывается в город, заступая дорогу лету.
Я дышу пронзительным светом,
выпуская из легких дым.
Убираю в шкафы серебро и хрусталь, достаю мельхиор.

вдыхай - глубже,
выдыхай - резче.
есть куда хуже, чем любовь, вещи.
Волны, пустынный берег, апрель, тепло.

Август пахнет дождем и мятой, понимание не приходит.
В тишине не хватает радости, в одиночестве - пустоты.
В мои сны проникает нечто, что совсем не в моей природе:
В мои сны проникает бездна, принимая твои черты.

Я уже не совсем отсюда, не этих мест. Я уже не касаюсь зеркал и оконных стекол. Разве это кому-то когда-нибудь надоест - жить по сердцу, вливаться в один присест, исторгая из горла восторженный птичий клекот?
Простираясь в пространство, сверя...