Deacon Sherola

В городе, имя чье даже не вспомнится,
В час, когда солнцем все окна распахнуты,
В парке, цветущем сиренью и свежестью,
Двое устроили партию в шахматы.

Я искал Люцифера в холодных сырых ночах,
В городах, где высотки навалены друг на друга,
В кабаках, где пропитые тени себя влачат,
Растекаясь зловоньем упадка по всей округе.

Когда до весны – еще месяцы снега,
Голодных, как звери, жестоких, как люди,
Когда за окном - бесконечная темень,
Что на ночь целует и к завтраку будит,

Когда ты встречаешь ангела, не важно, в метро ли, в булочной,
Созвездия вниз не падают, небес не трещит эмаль.
Не ёкнет в груди волнение, и ветер, беспечно уличный,
Не будет дрожать под крыльями, звеня, как резной хрусталь.

Хочешь про монстров? Тогда послушай.
В мире немало легенд про зло.
Монстры, что в них, не воруют души.
Нет у них морд и копыт козлов.

Я видел множество людей: дождливых, призрачных, туманных,
Носящих под плащом сквозняк, что воет в застаревших ранах,
С глазами, серыми, как сталь, и опустевшими, как Припять,
Чью боль годами можно пить, но никогда до дна не выпить.

Говорили — ведьма,
проклята,
ее кровь черна,
как глаза цыганские,